viernes, 25 de marzo de 2011

Pre(dis)posiciones





A pesar de no creer en eso del sino, algo me hace detenerme y pensar en lo predispuestos que estamos a unos eventos y lo poco dispuestos que nos encontramos para otros hechos.

Ante una situación cómica, divertida o agradable todo son sonrisas y ganas de llevar a cabo lo que sea; pero si la cosa se pone dramática ¿cuál es el mejor lugar para esconderse? Una avestruz en nuestro caso lo que escondería sería la cabeza bajo tierra, podríamos probar, lo mismo es que funciona de verdad.

Bajo situaciones extremas todos decimos o hacemos cosas de las que luego nos podemos arrepentir, es por ello que la inmensa mayoría opta por no decir nada, hacer caso omiso, tener oídos sordos, mirar para otro lado en lugar de tender la mano cuando es necesario.

Cabe la posibilidad de encontrar un valiente entre la multitud que quiera luchar por sus derechos, ayudar al desprotegido o defender al inocente, aunque eso se da más en las películas, en la vida real nadie tiene ningún empeño por convertirse en William Wallace.

Con unas vidas llenas de estrés, trabajos mal pagados de mil horas, problemas a raudales, facturas que pagar, conflictos vecinales, líos con las parejas y traiciones de los amigos a nadie le quedan ganas de seguir siendo afable y virtuoso.

Contra todo pronóstico uno de cada diez aún alberga una luz de esperanza en su fuero interno, que le permite luchar y plantarle cara a esa pasividad que la sociedad de hoy presenta ante el mal ajeno; la muestra está en los que se vuelcan con las víctimas de una catástrofe o emplean su tiempo libre en voluntariados.

De buenas a primera, 'los malos' se ofenden porque el mundo no gira tal y como les gusta y se rebelan insultando, agrediendo, dañando, machacando o manchando la reputación de los que son buenos por naturaleza.

Desde que se levantan hasta que se acuestan las malas artes de las malas almas con malos corazones maquinan planes para hacerles la vida imposible al resto. El objetivo es hacer inviable la existencia de todo aquel que no les baile las aguas.

Durante un tiempo todo, absolutamente todo, puede ser soportable: vejaciones, amenazas, golpes... Las personas parecen aprender a base de palos, se convierten en mulos a los que azotan para que lleven la carga a lo más alto de una montaña y si ruedan colina abajo, llegando llenos de cortes, magulladuras y heridas prefieren callar y evitar.

En algunas culturas (y no voy a mencionar ninguna para no ofender a nadie) está bien visto un chachetito, un zarandeo o tirón de pelos de vez en cuando, porque si no se lo hacen significa que no les quieren. Pero, ¿es que no hemos vuelto locos? ¿No son más convincentes las caricias, los besos y los abrazos para demostrar el amor?

Entre los grupos de buenos y de malos se vive una batalla diaria. No hay bandos intermedios, o estás en uno o en el otro. Tampoco sirve que un día lleves un uniforme y al día siguiente quieras luchar junto al adversario. Se es de una condición o de otra, y yo elijo el color de los honrados, la bandera de los sinceros, los ideales de los bondadosos y el himno de los indulgentes; los grupos que forman la hermandad de los humanitarios.

Excepto por el tiempo en el que parecemos ser conscientes de la tiranía de Gadafi, el tsunami en Japón, la crisis financiera, la amenaza nuclear, el calentamiento global, el hambre, los incendios forestales, la prostitución infantil, los malos tratos, el mobbing en el trabajo,... Parecemos marionetas a merced de lo que una mente calculadora dictamine y ya es hora del ¡BASTA YA!

Hacia un mundo peor es a lo que nos encaminamos día tras día. Vamos hacia atrás como los cangrejos en las playas. En este siglo XXI, tiempo de "progreso" y tecnología no se vive de manera aceptable si no eres hombre-norteamericano-blanco-rico-protestante y poderoso.

Hasta que alguien no pone remedio, los insultos, los abusos, los atropellos y las maldades pueden continuar de por vida, dañando no sólo el físico sino también el interior; se padece de los nervios, te dan bajadas o subidas de tensión, cambia el nivel de azúcar en la sangre y, lo que es peor, se te puede parar el corazón. ¿Es necesario pasar por ésto si es posible ponerle remedio?

Mediante una simple llamada de auxilio lo mismo no te escuchan, quizás sean necesarias mil más, pero yo prefiero pecar de pesada con una llamada que pecar de imprudente por no denunciar todo lo que es una barbarie, una injusticia o una inmoralidad; la cobardía que se la quede el león del cuento.

Para dejar de tener miedo hay que sacar fuerzas, hay que plantarle cara al que te coacciona, al que te obliga, al que es violento, al que te amenaza, al que te chantajea, al que te envenena, al que te suprime y te anula; nadie tiene que ser más que nadie y mucho menos por la fuerza.

Por mucho que yo reclame, sola no puedo cambiar el mundo, en cambio, si a mi voz de protesta se le suman todas aquellas que ven la realidad tal y como la veo conseguiríamos convertirnos en un amplificador capaz de ser oído a miles kilómetros de distancia y ni los abusos, la sinrazón, ni las tropelías podrían llevarse a cabo ni en la luna.

Salvo que se nos escuche y se nos comprenda, la situación que ahora nos envuelve no va a mejorar nunca. Mientras que un jefe pueda hacernos trabajar quince horas y nos pague cinco; mientras que si un ladrón que nos de un tirón del bolso después de intimidarnos sólo siga siendo una falta; mientras que las víctimas de la violencia de género sigan siendo noticia de última hora en los diarios; mientras que Oriente no sea entendido por Occidente; mientras que Oriente tampoco entienda a Occidente; mientras que las reglas sólo estén para saltárselas y no para respetarlas este mundo singular seguirá destinado a ser un lugar inhabitable.

Según lo veo yo, la solución no es fácil ni tampoco el remedio se podrá conseguir de la noche a la mañana, pero el primer paso es concienciarse y el segundo actuar. Somos muchos los millones de habitantes en el planeta y no será sencillo que lleguemos a un concenso, aunque estoy convencida que todo queremos lo mismo: la felicidad y sería justo que todos la consiguiéramos sin humillar, pisotear o denigrar al prójimo.

'Sin motivos no se está predispuesto a hacer daño', dirán algunos, sin embargo, yo garantizo que hay gente que odia, desprecia, malmete y arremete sin fundamento. Ahora mi pregunta es, ¿existen razones de peso para hacer daño? ¿No es más aconsejable solucionarlo todo a través del diálogo? ¿Es que todo ha dejado de tener solución como la muerte?

So payaso, malnacido, chabacano, falaz y vil todo aquel que tenga maldad en la sangre y quina en el corazón. Nunca dejará de sorprenderme la gente ruín y canalla, y por consiguiente, jamás me podré explicar por qué los dejamos hacer, por qué les permitimos estos desafueros, por qué no se le pone remedio a lo que día a día vemos, oímos o vivimos.

Sobre malhechores, delincuentes, intimidadores, agresores y criminales no pienso seguir hablando, pues en vano hablo si no se me escucha. Queda constancia de lo que pienso, de cuál creo que puede ser la solución y me reitero al constatar que sola no puedo luchar contra ellos.

Tras haber leído este largo desahogo espero que si no vas a ayudarme a enfrentarme a 'los malos', al menos, haya conseguido hacerte pensar en lo predispuesto que estás a actuar y cambiar.




lunes, 28 de febrero de 2011

Preguntas de bolsillo I








domingo, 20 de febrero de 2011

Microrrelatos XI

· A pesar de los pesares ·







A pesar del mal tiempo siempre intentaba buscar el sol tras las nubes. A pesar de encantarle el negro, le dio un toque de color a su vida. A pesar del silencio de su alma, en ocasiones, cantaba a pulmón lleno. A pesar de no gustarle nada el mundo de la noche salía de fiesta con los amigos. A pesar de no tener ganas de enamorarse dejaba cerca a los candidatos. A pesar de lo finito de su existencia no puso límites a sus sentimientos... A pesar de las ausencias se sentía acompañada.

viernes, 4 de febrero de 2011

Mircrorrelatos X

· Cuando las ranas críen pelos
y los saltamontes plumas ·

.*.*.*.

Hay ocasiones en las que las cosas no te salen como esperas. Trabajas duro para conseguirlas, aunque no ves recompensa por ninguna parte; ruegas al cielo algún tipo de ayuda y ésta parece que no va a llegar hasta que las ranas críen pelo. Eso es lo que le pasaba a Mario. Procuraba hacerlo todo lo mejor que sabía y nada, sin resultado favorable. Cansado, sin decirle nada a nadie, se montó en su moto sin rumbo aparente. Tres días más tarde llegó a las puertas del infierno. Cuando llamó no le abrió nadie. Gritó y exigió una entrevista con el mismísimo Belcebú. _'¡Tiene asuntos más importantes que atender, lárgate!'_ dijo una voz desde detrás del material blindado de las puertas. _'No me marcharé hasta que pueda hablar con Lucifer. Desde arriba no he obtenido respuestas, así que quiero hacer un trato con él'_. Las puertas se abrieron y el dueño de la voz, un hombre bajito y grotesco, le acompañó a una sala con muchos espejos por todas partes. Le pidió que esperara. Don Satán apareció vestido de estar por casa, batín y zapatillas a juego (rojas, sin duda) y le permitió que se explicara. _'Siendo buena persona no he llegado lejos. Quiero éxito, mujeres, dinero... Merezco el triunfo y estoy dispuesto a darte mi alma a cambio de todo'_ expuso Mario. El diablo le contestó _'Amigo, me honra tu visita y agradezco el largo viaje, pero no estás en ninguna de nuestras listas. Si alguien no aparece en ellas es muy difícil que pueda hacerlo; tendría que helarse en infierno para eso y como comprenderás, no estoy dispuesto a que eso suceda'.

.*.*.*.

viernes, 21 de enero de 2011

¿Crees en el destino?

Algunos dicen que nacemos bajo un sino que dicta cada paso de nuestro camino. Otros creen que las casualidades forman parte de alegrías y fatalidades. Y el resto piensa que es mejor dar pasos cortos, guardar distancias y ser cautelosos. ¿A quién debo hacer caso para encontrarme con el chico que me tenga preparado el destino?

····*····

[La pintura es un óleo sobre lienzo, que recibe el mismo nombre que la canción de Michael Bublé, del pintor dublinés Frank O'Dea]

····*····

Haven't Met You Yet


I'm not surprised, not everythings lasts
I've broken my heart so many times, I stopped keeping track
Talk myself in, I talk myself out
I get all worked up, then I let myself down


I tried so very hard not to lose it
I came uo with a million excuses
I thought, I thought of every possibility


And I know that we can be so amazing
And, baby, your love is gonna change me
And now I can see every possibility


And somehow I know that it'll all turn out
You'll make me work, so we can work to work it out
And I promise you, kid, I give you so much more than I get
I just haven't met you yet


They say all's fair
In love and war
But I won't need to fight it
We'll get it right and we'll be united


And I know that we can be so amazing
And being in your life is gonna change me
And now I can see every single possibility


And I someday I know it'll turn out
And I'll work to work it out
Promise you, kid, I'll give you more than I get
Than I get, than I get, than I get


Oh, you know it'll turn out
And you'll make me work so we can work to it out
And I promise you, kid, to give so much more than I get
Yeah, I just haven't met you yet


I just haven't met you yet
Oh, promise you, kid
To give so much more than I get


I said love, love, love
Love, love, love, love
(I just haven't met you yet)
Love, love, love, love
Love, love
I just haven't met you yet


****·****







domingo, 16 de enero de 2011

Microrrelatos IX


· Cuando 20 minutos son suficientes ·


La esperaba a la salida del trabajo como cada día. En las horas laborales, mientras reponían estantes o atendían a los clientes, no tenían mucho tiempo para estar juntos, a solas; disfrutaban de los descansos o los almuerzos, aunque también les acompañara el resto del equipo. Ese camino de vuelta a casa era la parte del día que más le gustaba a Juan. Esos veinte minutos de trayecto en la línea azul de metro, dirección Puerta del Sur, se había convertido en su momento diario. Así llevaban, 8 meses, 1 semana y 4 días. Hoy, Elisa ya llevaba un poco de retraso, seguro que se retocaba en el aseo para empleados, pero si tardaba algo más habría que esperar al siguiente tren y no podrían hacer el último transbordo. Al fin salió por la puerta de servicio, charlando con otras compañeras de trabajo. Juan le hizo señas, para que ella entendiera que llegaban tarde. Ella se le acercó, y le dijo que podía irse, que había olvidado comentarle que vendría a recogerla su novio. ¿Novio? ¿Qué, cómo, cuándo, quién? Elisa también omitió que su novio, recién llegado del país de origen de ambos, había venido con intención de quedarse para una (larga) temporada si encontraba un empleo. Quizás, ella se lo recomendaría al encargado de la tienda. Cabizbajo, Juan se guardó las manos y su opinión en los bolsillos y se despidió de las chicas con un _'nos vemos mañana'_.





miércoles, 5 de enero de 2011

Mircorrelatos VIII


· Lágrimas de cebolla ·
Acababa de remodelar la cocina y Helena pensaba que le había quedado de cine. Barra americana, frigorífico de dos puertas, horno pirolítico y todo un sinfin de detalles. Aquel día se preparaba el almuerzo, el primero después de la costosa remodelación. Mientras cortaba cebolla, lloraba. Podrían haber sido lágrimas de desencanto: estaba rondando los cuarenta y no había tenido mucha suerte sentimentalmente hablando. Jeray la había engañado con una amiga de ambos; Ponti (ya no recordaba ni su nombre) era demasiado mujeriego; Marcos sólo la quiso para lo que la quiso; Pablo fue un abismo de hombre ideal; Luís nunca llegó a ser más que un amigo; Ernesto la decpcionó desmesuradamente y Andrés, su historia con él no sabía ni como calificarla. No lloraba por ninguno de ellos. Su cebolla frita, con huevos y chorizo, también fritos, le iban a sentar de maravilla y sus lágrimas sólo eran causadas por los minuciosos cortes que le hacía a la cebolla.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Microrrelatos VII

· La pregunta más acertada ·
Edu y María habían sido pareja durante un par de años, y al menos hacía otro par que habían roto. A pesar de lo mal que acabaron y del tiempo transcurrido ella no le negó el saludo. En seguida el exnovio comenzó a hacer preguntas incómodas _ ¿Estás con alguien? ¿Te has acordado de mí en estos años? _. María no emitió respuesta para la primera de las cuestiones, pero a la segunda contestó _ En este tiempo he recordado al Edu atento y cariñoso que se adelantaba a todos mis movimientos y adivinaba lo que yo quería, sin embargo, tampoco he olvidao a ese Edu que un día dejó de quererme, le incomodaba pasar tiempo conmigo y terminó engañándome con una rubia con la que tuvo que pasar toda una noche en urgencias para tomar la píldora del día después... Lo sé porque la gente se encargaba de contarme que te veían por aquí y por allí a pesar de no ser asunto mío _. Él, sin saber qué decir consiguió balbucear _ Lo siento, un chisme siempre se dispara en la boca del curioso _. María añadió _ No te preocupes. La próxima vez que nos encontremos, tú sólo realiza una pregunta más apropiada _. Curioso, Edu preguntó _ ¿Y cuál sería? _. María esbozó una sonrisa y dijo _ Deberías preguntarme si te he echado de menos y entonces la respuesta hubiera sido un rotundo NO y ya nos habríamos hasta despedido _.


* * *
OS DESEO FELICES FIESTAS Y ESPERO DE TODO CORAZÓN QUE EL 2011 OS TENGA RESEVARDAS MARAVILLOSAS SORPRESAS Y ALEGRÍAS.
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jueves, 9 de diciembre de 2010

Microrrelatos VI


Un sueño (in)confesable
· · · * · · ·

Sueño con un vampiro. Cada noche al cerrar los ojos veo lugares lejanos, me encuentro con parientes no-vivos o imaginao planes de futuro, pero al vencerme el cansancio aparece él. Nunca me muerde, ya viene alimentado, aunque le gusta pasear sus fríos dedos por mi cuello y jugar con mi pelo. Mientras descansa sobre mi pecho, me pide que le describa los amaneceres que hace siglos que no contempla. Se maravilla cuando abro los ojos de par en par y le pregunto por qué me visita. _'Hace años que dejabas tu ventana abierta y te acostabas después de invitarnos'_ contesta el vampiro._'Pues bien, podría haber sido otro, sin embargo, fui yo el que entró aceptanto tu invitación'_ añade sin dejar de pasar sus dedos entre el pelo que siempre llevo suelto cuando estoy durmiendo.


* * * · * * *

lunes, 29 de noviembre de 2010

Microrrelatos V

· Su amor verdadero ·



Había tenido relación con cinco ó seis chicos, quizás diez, hubo un momento en que dejó de contarlos. Fue mientras se veía con el último cuando le entraron unas ganas enormes de ser madre. Con trabajo estable y edad adecuada no había nada que pudiera impedirle tomar la decisión. Lógicamente, el progenitor no quiso saber nada del asunto, pero no importaba, seguiría adelante sola, como siempre. Durante el embarazo prefirió que no le desvelaran el sexo del bebé que esperaba y entre náuseas, ecografías, visitas a la matrona, ácido fólico y pintar la habitación de amarillo pastel no tuvo tiempo de querer averiguarlo.Rompió aguas un trece de diciembre, sus amigos José y Lucía la llevaron al hospital. Después de tres horas de parto natural, sin epidural, la dieron a su bebé. La primera vez que tuvo a Eric en sus brazos fue cuando supo que él sería, de ahí en adelante, su único amor verdadero.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Microrrelatos IV


· Tu pijama, Adrián ·



Adrián, llevo puesto el pijama que me regalate; sí ese que estrené en el viaje a Dublín. No sería la primera vez que dormiríamos juntos, pero sí la que más cercana me sentí a ti. Aquella noche, al meterme en la cama, me encontré contigo, vi una blanca piel que me esperaba. Tu vello se erizaba al contacto de mis manos. Olías a recién duchado. Me acerqué al pecho y bajo la dermis pude oír tu corazón a mil por hora. Tuve que probarte. Al principio salado, luego dulce. Te desgusté durante más de tres horas, hasta que me venció la extenuación. Mi pijama estaba tirado en el suelo; no recuerdo el instante en que me lo quitaste, pero guardo en mi memoria lo que me dijiste antes de quedarnos dormidos _'Quédate desnuda. Durmámonos así. Es el mejor pijama que pueda existir'_.

martes, 9 de noviembre de 2010

Microrrelatos III

· El olor de la mañana ·
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El café recién hecho de doña Elvira me transporta desde la cama hasta el alféizar para abrir la ventana de par en par. Entran en la habitación los aromas de pan del día y bollos tiernos de la panadería que hay a la vuelta de la esquina; los tufillos de los pañales usados del bebé del tercero; los olores del exterior a tubos de escape y perfumes baratos de imitación que camuflan el sudor del estrés. Huele a vida que comienza, a rutina de vecindario, a gente que acaba de despertarse o empieza su día a día. Tú aún duermes. Cierro la ventana. Me acerco de nuevo a la cama, me inclino y te olfateo; primero el pelo, luego la espalda. Ese es el bálsamo que más me gusta. Por más esencias que se cuelen por las rendijas, yo me deleito oliéndote a ti. Eres mi olor favorito de la mañana.
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viernes, 5 de noviembre de 2010

Microrrelatos II



· Mucho teatro ·

Estaba acostumbrada a ser una simple espectadora de su propia vida. Su lugar estaba casi siempre entre bambalinas, nunca en el escenario. Los papeles principales se los llevaban las más inteligentes o las más guapas, y a ella, entonces, le tocaba emocionarse, reírse, abatirse, sorprenderse, y aplaudir la comedia o la tragedia [según el día] sentada entre el público. Detrás del escenario o confundida con el resto en el patio de butacas, estaba condenada a estar sin relevancia en su particular función hasta que apareció Samuel. Con él todo fue distinto durante un tiempo. Juntos consiguieron que ella fuera protagonista de importantes escenas y elocuentes diálogos... Un día la gala se terminó. Ella volvió dónde le correspondía, a ver sin participar, a escuchar sin opinar. Resignada, sabía que en su vida había mucho teatro y que, como en la canción, 'el espectáculo debía continuar'.


martes, 2 de noviembre de 2010

Microrrelatos I

· Inmóvil ·



Abre los ojos y sobre su cara una sábana blanca. Transcurren como diez o quince minutos hasta que alguien se la quita. _'¿Es éste el fiambre del contenedor? Una pena, estaba hasta buena_ pregunta un hombrecillo de aspecto desagradable, peludo, desaliñado y con gafas. _'Respeta el cadáver, antes de estar muerta fue una persona'_ contesta una muchacha algo seria, próxima a la edad de la que está tumbada en la mesa de autopsia, aunque algo más delgada. Grabadora en mano, la doctora empieza a describir el estado de la chica difunta y ésta, sin que nadie le oiga, grita _'¡Sigo viva! ¡Por favor, oídme! ¡Puedo veros! ¡Algo me mantiene inmóvil!_. _'Traumatismo craneal, sin duda'_ prosigue la licenciada en medicina _'causado por algún objeto de gran tamaño y peso'_.
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domingo, 17 de octubre de 2010

Vidas curiosas IX

¿No habéis jugado nunca a las palabras encadenadas? El juego es fácil. Alguien te dice una palabra y tú tienes que contestar con lo primero que se te pasa por la cabeza, el siguiente con lo que se le ocurre con tu respuesta y así hasta acabar los turnos. En ocasiones, el resultado es una cadena de palabras bastante divertida. Por ejemplo, si me dijesen 'verde' pensaría en bosque; con bosque diría 'Sherwood'; a 'Sherwood' le añadiría 'Robin Hood'; con 'Robin' lo primero que me vendría a la cabeza sería 'malla' y el resultado final de la cadena... ¿Quién sería? ¿Quién tiene el honor de haber sido la persona a la que mejor le han sentado unas mallas verdes y se ha paseado por los bosques de Sherwood siendo el Robin Hood más original de todos los tiempos? Sin duda, Errol Flynn.
En la semana que hoy termina se han cumplido 51 años de la desaparición de este actor, cuya vida estuvo rodeada de eventos que, si no se pueden considerar curiosos, fueron bastante escandalosos.


El 20 de junio de 1909, en el seno de una familia acomodada, vino al mundo Errol Leslie Thomson Flynn en la antigua cuidad de Hobartown (hoy, simplemente Howart), capital del estado insular de Tasmania (Australia). Nunca fue un niño disciplinado y lo expulsaron de todos los colegios australianos y británicos a los que asistió [tras ser expulsado de Eton College (Londres), terminó estudiando en París]. Su carácter de vividor bohemio, aventurero e impulsivo se desarrolló aún más en su adolescencia. Gran aficionado a los deportes, en 1928 pudo haber representado a su país en la modalidad de boxeo para los Juegos Olímpicos de Ámsterdam, pero como la disciplina era algo que nunca había podido hacer liga con él, reusó la propuesta. Por un tiempo trabajó como secretario marítimo de Australia, sin embargo, viajar por el mundo como cazafortunas era algo que le atraía mucho más. De esta forma, tuvo que buscar empleos como pescador, mozo, capador de reses, friegaplatos, boxeador profesional, fontanero, supervisor de una plantación de tabaco o buscador de oro para subsistir. Su espíritu intrépido le llevó también a probar suerte en el teatro. Su apariencia y su porte atlético llamaron la atención de un productor australiano que le dio la oportunidad de aparecer en su primera película, el drama 'In the Wake of the Bounty' (Charles Chauvel, 1933). Este trabajo entusiasmó tanto a Errol que decidió mejorar sus dotes interpretativas en la compañía británica Northampton Repertory. No pasó mucho tiempo hasta que un cazatalentos de la Warner Bros se fijó en la histriónica personalidad y los innegables atributos físicos de aquel atractivo joven. Su debut en tierras californianas, 'Capitán Blodd [Captain Blood]' (Michael Curtiz, 1935) formaría un exitoso trío cinematográfico entre el actor, el director y su compañera de reparto, Olivia de Havilland, para el género de acción/aventuras. Otros títulos de los tres juntos: 'La carga de la brigada ligera [The Charge of the Light Brigade]' (1936), 'Robin de los bosques [The Adventures of Robin Hood]' (1938), 'Dodge, cuidad sin ley [Dodge City]' (1939), 'La vida privada de Elizabeth y Essex [The Private Life of Elizabeth and Essex]' (1939) & 'Camino de Santa Fe' [Santa Fe Trail] (1940).



El galán y héroe de la pantalla fue protagonista de bastantes enfados y envidias entre bastidores a causa de su desbordante y desafiante personalidad. En una ocasión llegó a declarar que 'en Hollywood tienen mucho respeto por los muertos y ninguno por los vivos'. Aficionado al alcohol, las drogas y las mujeres, llegó a admitir que le gustaba el whisky viejo y las mujeres jóvenes. El año 1942 marcó un antes y un después para Errol Flynn. Fue acusado de estupro, juzgado en un escandaloso juicio y absuelto de los cargos de violación a las jóvenes y menores Betty Hansen y Peggy Satterlee, cuyas dudosas reputaciones fueron la mejor defensa del actor ante un jurado popular.



Su corazón, más grande de lo normal, le impidió participar en la 2ª Guerra Mundial y el actor prosiguió su prolífica carrera, en su mayoría, con papeles de héroes. Más títulos de su filmografía: 'El príncipe y el mendigo [The Prince and the Pauper' (William Keighley, 1937), 'The Dawn Patrol' (Edmund Goulding, 1938), 'Las hermanas [The Sisters]' (Anatole Litvak, 1938), 'Oro, amor y sangre [Virginia City]' (M. Curtiz, 1940), 'The Sea Hawk' (M. Curtiz, 1940), 'Murieron con las botas puestas [They Died with Their Boots On]' (Raoul Walsh, 1941), 'Jornada desesperada [Desperate Journey]' (R. Walsh, 1942), 'Gentleman Jim' (R. Walsh, 1942), 'Persecución en el Norte [Northern Pursuit]' (R. Walsh, 1943), 'Al filo de la oscuridad [Edge of Darkness]' (Lewis Milestone, 1943), 'Gloria incierta [Uncertain Glory]' (R. Walsh, 1944), 'San Antonio' (David Butler, 1945), 'Objetivo: Biemania [Objective, Burma!]' (R. Walsh, 1945), 'Río de plata [Silver River]' (R. Walsh, 1948), 'El burlador de Castilla [The Adventures of Don Juan]' (Vincent Sherman, 1948), 'Montana' (Ray Enright, 1950), 'Cerco de fuego' (W. Keighley, 1950) 'Kim de la India [Kim]' (Victor Saville, 1950), 'La isla de los corsarios [Against All Flags]' (George Sherman, 1952), 'El señor de Ballantry [The Master of Ballantree]' (W. Keighley, 1953), 'Fiesta [adaptación de la novela de E. Hemingway The Sun also Rises]' (Henry King, 1957), 'Noche en la Habana [The Big Boodle]' (Richard Wilson, 1957), 'Las raíces del cielo [The Roots of Heaven]' (John Huston, 1958) y 'Cuban Rebel Girls' (Barry Mahon, 1959). En su última película, un documental que él mismo produciría y dirigiría, 'The Truth About Fidel Castro Revolution' (1959) muestra la realidad cubana de finales de los 50, con tintes pro-castristas y, sobre todo, una prueba más de alguien que siempre hizo lo que quiso, cuando quiso y con quién quiso. Errol convertido en intrépido reportero, mientras que en la vida real tenía cientos de acreedores y los excesos hacía mucho que dejaban sus huellas.



En el terreno personal se casó en tres ocasiones (con las también actrices Lili Damita, Nora Eddington y Patrice Wymore) y tuvo cuatro hijos: los malogrados Sean [31 de mayo de 1941, Los Ángeles - 6 de abril de 1970, Camboya; actor y periodista, que desapareció mientras trabajaba como reportero durante la Guerra de Vietnam] y Arnella [25 de diciembre de 1953, Roma - 1998, Jamaica; modelo, metida en el mundo de las drogas, que se casó con el fotógrafo Carl Stoecker y fue madre de Luke en 1976], & Deirdre [10 de enero de 1945, México Distrito Federal; diseñadora] y Rory [marzo de 1947, fotógrafa, autora de una biografía sobre el lado amable de su padre y madre del también actor Sean Flynn _14 de julio de 1989, Los Ángeles, conocido por su papel en la serie 'Zoey 101'_].

Pasó los últimos meses de vida embarcado en su más preciado tesoro, su yate 'Zaca' (que Orson Wells le había pedido prestado para 'La dama de Shangai', 1948) hasta que las deudas le obligaron a negociar su venta. Obtuvo la oferta de un magnate canadiense y cuando llegó a la costa de Vancouver [14 de octubre de 1959], sufrió un ataque al corazón que acabaría con la vida del aventurero.

Fue su hija Rory, la que escribió que su padre 'nunca recibió el reconocimiento de sus compañeros, que no asistió a una ceremonia en su honor y que jamás fue nominado (...) Sin embargo, su carrera, que definió un arquetipo masculino concreto, al dejar siempre su toque en sus películas, de hecho, creó una serie de virtudes viriles que aún hoy en día son materia de muchos sueños'. http://www.inlinkeflynn.com/flynn.html


martes, 12 de octubre de 2010

Sumergidos

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Los caminos de ida y vuelta que he braceado en los últimos meses me han hecho formular una teoría sobre el amor. Este singular conjunto de sentimientos somete a dos personas a un estado de total euforia, en el cuál los implicados piensan "qué 'happy' que es todo a nuestro alrededor, cari" y les da lo mismo ir en contra de la opinión ajena. Esta fase de enamoramiento [ridículo] que, para bien o para mal, conocemos todos, es como una piscina; sí, habéis leído bien, estoy comparando al amor con una piscina. En el borde de la misma tenemos a los tortolitos, predispuestos a lanzarse de cabeza si fuese necesario, directos a ese estado pasional, sin pensar en las consecuencias que les va a traer ese salto [triple mortal].



Una vez que se han zambullido y están dentro del agua, sus huesos comenzarán a calarse, sus ropas a empaparse y sus pieles, sus pelos, sus uñas, sus pestañas... Todo estará mojado en cuestión de micro-segundos. Están enamorados y les supone muy poco que desde la superficie de la piscina les griten que no hay que estar tanto tiempo en el agua o que si se han metido de lleno después de comer se les va a cortar la digestión. Esos consejos no les afectan ni lo más mínimo. Flotan en esa nube de agua y lo demás no importa.

Sin soltarse de las manos hacen largos de un extremo a otro de la piscina. Recorren cada esquina del depósito acuático, aguantando todo el tiempo la respiración, llenando los pulmones de un aire cada vez más viciado, cada vez más asfixiante. Nadar en la piscina del amor es lo que más les gusta y si están enamorados de verdad no permiten que nadie más se sumerja en esas aguas. Sin embargo, llega un momento en el que la falta de oxígeno es notada en el cerebro y comienzan las náuseas, la vista se distorsiona y entran unas ganas [desesperadas] por querer salir a la superficie lo antes posible. Ese es el instante en el que uno de los dos _sí, siempre es uno es el que decide salir y el otro el que intenta por todos los medios que sigan sumergidos_ se asfixia, sabe que no puede respirar debajo del agua y emprende el camino hacia la zona exterior de la piscina. Cuando esto sucede, no hay nada, ni amor posible que le someta a bucear por más tiempo. Tras el chapuzón originario se ahogaron todos sus sentimientos iniciales y su prioridad es emerger, cueste lo que cueste [aunque el precio sea hacer daño al ser que has querido].


La otra parte de la ecuación se queda sola en la piscina, ya no tiene a nadie con quién nadar, permanece allí, sin rumbo. Existen ocasiones en las que alguien, desde fuera, le tiende la mano y le intenta ayudar a salir, pero en la mayoría de los casos, la pena, la incertidumbre, el dolor no hacen más que permitir que se hunda más y más. En intentos exasperados de hacer volver a su pareja, desde dentro, emplea su último aliento en hacer una llamada de socorro a la persona amada. Las burbujas, de lo que antes era un dulce agua, son señal directa que necesita aire nuevo, pero no se quiere dar cuenta; prefiere morir y que le recojan flotando cabeza abajo en la superficie.


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Hubo un tiempo, en estos meses pasados en los que las miles de pompas de aire que se formaron a mi alrededor ni me dejaban ver ni me permitían pensar con claridad. Me empeñaba en seguir sumergida en la piscina, así el llanto se haría inapreciable. Por suerte, las manos que me brindaron ayuda fueron constantes y no desaparecieron del borde de la piscina. Conseguí agarrarme, las sujeté con todas mis fuerzas y ellas me dieron el empuje necesario para querer tomar aire nuevo en la superficie. Ahora floto en esa piscina. No salí a secarme porque me cuesta dejar de querer al que se marchó antes que yo y, por supuesto, aunque ya no vaya a ser con él, no quiero renunciar a nadar en esta piscina. Seguro que existe algún chico valiente, con el suficiente coraje como para tomar aire profundamente y con ansias de sumergirse para hacer unos incansables largos conmigo. El problema, aún no lo conocí, pero mientras llega, aquí sigo con el cuerpo sumergido y la cabeza atrapando aire fresco.
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[Las imágenes son del pintor californiano Eric Zener; si queréis ver más cuadros suyos aquí os dejo un enlace: http://ericzener.com/]

viernes, 8 de octubre de 2010

La historia del chico mono y la chica listilla


Josué tenía una sonrisa maravillosa; toda aquella persona que tenía la suerte de verle sonreír difícilmente podía escapar a sus encantos y ya no dejaba de pensar que él era un chico bastante mono. Marina era cristalina como el agua, pero tímida a la hora de actuar en cuestión de relaciones. Esa falta de decisión la camuflaba con su inteligencia y su capacidad de observación. De ella pensaban que era tan listilla como una ardilla.




Ambos coincidieron en una fiesta a la que fueron invitados por separado; no se conocían de antes. La música sonaba y cada uno bailaba en un rincón con sus respectivos amigos. Desde la distancia, la llamativa sonrisa de Josué no se le escapó a la avispada Marina. En un momento de la noche, Josué decidió acercarse al lugar dónde bailaban ella y sus amigos. Educadamente se presentó al grupo completo, pero estaba claro quién era la persona que le interesaba, la discreta Marina, que se mantenía en un segundo plano dejando que fueran sus amigas las que disfrutaran de la risas del chico simpático. Como pudo, Josué sorteó a todas aquella encantadoras damas para acortar distancias con la chica vestida como el mar azul. A ella le mostró la mejor sonrisa de toda su amplia colección y claro, Marina no pudo ser indiferente. _'Me gustas chica lista'_ le comentó Josué a Marina. _'En cuanto te he visto me he dicho que eras un chico muy mono'_ le contestó ella. Hablaron mucho rato, tanto que llegó un momento en el que hacía tiempo que todos habían dejado de bailar y la música había cesado. Decidieron continuar tan entretenida charla fuera del local. Los amigos se despidieron y la pareja prosiguió con su conversación... Los temas le duraron 1.180 días. Después, Josué perdió su encantadora sonrisa de chico mono y Marina descuidó su perspicacia de chica listilla.
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domingo, 3 de octubre de 2010

Cambios semánticos IV

Tenía yo ganas de continuar con esta serie de posts, así que prosiguiendo con los cambios en mitología, hoy tocan:




NINFA Una de las numerosas deidades menores o espíritus representados con hermosas damiselas que personifican rasgos de la naturaleza como los árboles, el agua (ríos, lagos y mares) y montañas. Algunos nombres de las ninfas más conocidas: Dafne, Tetis, Calipso y Eco.



Origen Del término griego 'numphe = prometida' y el latino 'nympha (de 'nubere = para contraer matrimonio')'. En inglés medio era 'nimphe', que terminó evolucionando a 'nymph'.



Cambios (1) Metáforas: (1.a) Muchacha, especialmente una muy hermosa [el uso del significado como mujer joven y guapa comenzó en el siglo XVI] y (1.b) Mujer seductiva y y de voluptuosa características físicas. (2) Metonimias: (2.a) Semi-divinidad femenina [siglo XIV]; (2.b) Ninfa significa chica entre 10 y 14 años dotada con un extremo atractivo sexual y (2.c) Ninfomanía es el término médico para la condición en la que una persona, hombre o mujer, siente la necesidad de tener sexo con bastante frecuencia. (3) Etimología, similitud en el nombre: La forma de la larva de ciertos insectos como los saltamontes, libélulas o las moscas, que normalmente se parecen a la foma adulta pero son mucho más pequeñas y aún les queda desarrollar las alas [siglo XVI].



Referencias literarias (A) En poesía latina, literarura románica e historias ancestrales y tradicionales de la cultura clásica griega. (B) Vladimir Nabokov (1899-1977), escritor ruso y nacionalizado americano que hizo algunas caracterizaciones y transformaciones del significado de ninfa en su novela Lolita (1955). En el capítulo 11, uno de los personajes, Humbert Humbert, tiene un diario dónde él escribió: "Lolita is a butterfly and he is a spider whose net is extended around the house" [Una araña es el peor enemigo de una mariposa, así que desde el principio hasta el final, en esta novela, Lolita es comparada con una frágil mariposa convertida en presa = objeto de deseo del sátiro/predador. Nabokov creó la palabra 'nymphet' para hacer referencia a un ser mitológico sin deseo sexual o crisálida de un mariposa que está por transformarse, ya que el autor consideró que Lolita era la niña que se tenía que convertir en mujer].



Otras lenguas Holandés = 'nimf', francés ='numphe', alemán = 'Nymphe' e italo-portugués 'ninfa'.





ODISEA Poema épico griego, atribuído a Homero, en el que se describe el viaje de Odiseo, héroe y rey de Ítaca, líder de los griegos en la guerra de Troya, que consiguió regresar a casa después de 10 años deambulando por mares y tierras inhóspitas (= Ulises).


Origen En griego 'Odusseia' y en latín 'Odyssea'.


Cambios (1) Etimología: (1.a) Space Odysseys (Serie de ciencia ficción formada por 2 películas de Stanley Kubrick y Peter Hayms y 4 novelas de Arthur C. Clarke); (1.b) Canal de televisión por cable que luego pasó a convertirse en el canal Hullmark. (2) Metonimias: (2.a) Videojuego de las consolas Magmnavox, (2.b) USS Odyssey = galaxia que se encuentra en el universo imaginario de Star Trek y (2.c) Odysseus = Cráter de la luna. (3) Metáfora: Viaje largo, lleno de aventuras y eventos tanto emocionantes como peligrosos; su uso se ha transferido del nombre del poema de Homero [siglo XIX].




PHOENIX (AVE FÉNIX) Pájaro, de la tradición egipcia, que vivió en el desierto de Arabia durante 500 años para acabar consumiéndose por su propia combustión y, de la misma manera, resurgir de sus cenizas.


Origen Griego 'phoînix', latín 'phoenix', inglés antiguo 'fenix' e inglés medio 'fénix'.


Cambios (1) Etimología, similitud en el nombre: persona o cosa de belleza/calidad son igual = ser un dechado de virtudes. (2) Metonimia: (2.a) Por descubrimiento constelación en el hemisferio sur; (2.b) Por relación temporal, Phoenician = materia oscurecida en tonos púrpuras relacionada con el color rojo o la sangre y (2.c) Apellido de unos hermanos Joaquin y River, conocidos por sus trabajos como actores.


Otras lenguas Holandés = 'feniks', francés 'phénix', alemán 'Phönix', italiano 'fenice' y portugués = 'fènix'.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Los idiomas que hablo





Lo siento por aquellos que por un momento habéis llegado a pensar que me conocéis y, en consecuencia, creéis que domino el español, el inglés y el francés; además de chapurrear el italiano. Cierto es que, con el español no suelo tener problemas por ser mi lengua materna; aunque ésto de ser andaluza y filóloga me ha traído alguna que otra discusión lingüística con todos aquellos defensores del castellano perfecto, correcto, apostólico y románico, que para empezar es un acento y no un idioma, pero esa es otra historia que ya luché en otras batallas (siempre ganadas, todo hay que decirlo). Los otros dos idiomas que he conseguido aprender, con un poco de estudios de listados de vocabulario y actividades de 'role-play', son la sátira y la ironía. No es que lo diga yo, es que me lo dicen los demás: soy mordaz con mis comentarios, burlona con el tono empleado, aguda cuando razono, poco sutil en mis opiniones e hiriente en mis conclusiones. ¿Te atreves a hablar conmigo? Seguro que con más de uno/a me podría comunicar a la perfección, puesto que no soy la única que domina esos 'idiomas' a la perfección.




*Está a punto de comenzar una nueva semana, así que disfrutad cada segundo de ella*

martes, 14 de septiembre de 2010

Esa cosa llamada 'amor'

No quiero saber nada, absolutamente nada de esa cosa llamada 'amor'. Debo concretar, no quiero saber nada, absolutamente nada de ese 'amor' de enamorados que es de lo más bonito que nos puede pasar siempre que sea correspondido. El 'amor' de la familia y el 'amor' de los verdaderos amigos no los querré lejos nunca porque esos 'amores' no duelen.
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El otro 'amor' aún duele demasiado. Entró en mi alma, y al irse dejó un hueco enorme que, con mi día a día, intento rellenar. De vez en cuando, ese pasado reciente vuelve a golpear mi ventana con fuerza e intenta forzar las puertas. Como soy precavida, a las ventanas les puse pestillos y a la madera cerrojos. Pero él pretende irrumpir mi calma por las malas, haciendo daño de nuevo. No me puedo permitir el lujo de volver a dejarle entrar. Por muy buenos momentos que haya vivido cuando lo tuve cerca, esos no compensan el después y mucho menos el ahora. Quiero pedirle que me deje, que no me llame, que no me recuerde, que no me piense, que no me sueñe... Que me olvide. Será lo mejor para él, será lo mejor para ambos; pero, ¿de dónde saco las fuerzas para llevar a cabo tales peticiones? Mi raciocinio y mi corazón van por separado. El primero sabe lo que me conviene aunque no lo puede poner en práctica y el segundo es un órgano de trapo, remendado en sus extremos, delicado en su interior... Cosa llamada 'amor', despréndete de mí, renuncia de una vez y deja de jugar conmigo.




domingo, 12 de septiembre de 2010

Al menos...


· Si tanto siento cada mínimo seísmo, al menos, que suene la música para bailar y así tendrá algún sentido el movimiento bajo mis pies.
· Como está claro que no hay lugar para mí; al menos, que esos paraderos desconocidos presenten paisajes de ensueño.
· Cuando pienso que algo ya no puede ir peor, va y empeora; al menos, por esa extraña ley del yin-yan en la que muchos creen debería haber una posibilidad de mejora.
· Ya que no puedo parar de llorar, al menos; que sea porque a mi vida logra llegar alguna alegría tan inesperada que me provoque algo parecido al llanto.
· A pesar de dar todo lo que soy y ser todo lo que doy recibo poco a cambio; al menos, bien se me podrían ahorrar los desengaños.
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sábado, 4 de septiembre de 2010

Déjalo en mis manos

Coge mi mano, siempre tendida la tuviste
pero no la viste.

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Agárrala fuerte, no la sueltes,

corres el riesgo de otra vez perderte.
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Enlaza tus dedos con los míos
y poco a poco desaparecerá tu hastío.

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Aprieta con fuerza, no temas.

Este apretón merecerá la pena.
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MRM'10

lunes, 16 de agosto de 2010

120 días después

Mi vida se ha puesto del derecho y del revés demasiadas veces en las últimas semanas y por eso no he podido hacer muchas de las cosas que siempre me han gustado como escribir o leer vuestros blogs. Tengo, en exceso, cuentas pendientes para las que no sé si estoy preparada, pero al mismo tiempo, me entreno para reemprender mi vida, allí dónde la perdí y por el camino he retomado viejos hobbies como el de dibujar. Si poco a poco todo se vuelve a colocar en su sitio, pronto volveré a ser la misma Petardy de siempre. 'Bichito' malo nunca muere :D
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