El pasado sentado a mi mesa

Ahora que se acercan esas fechas en las que lo más, o los menos, dependiendo de lo familiares que seamos, nos reunímos y comemos con los padres, hermanos, abuelos, tíos y primos, he recordado un almuerzo, que no es que tuviera una fecha especial, pero sí que es de esos días que se clavan en tu memoria y ya es imposible olvidar.

No era la primera vez que tenía que volver a taladrar mi tímpano con noticias sobre él, pero algo de novedoso tenía el evento. Desde que lo nuestro se terminó, él y mi hermana habían seguido manteniendo el contacto; ella decía que era porque él y su novio seguían siendo buenos amigos, pero cuando ese novio también se convirtió en su ex, ¿cuál era ahora la excusa para seguir hablando con el mío? Superados, por mi parte, los sin sentidos de esta extraña amistad, me había acostumbrado a oír hablar de él a menudo, a tener que contestar algunas de sus llamadas en varias ocasiones y hasta aguantarle por casa muy de vez en cuando (no olvidaré aquella mañana de un seis de enero en la que apareció para que mi hermana y mi madre le dieran un regalito que tenían para él). Sin quererlo me ponían al tanto de sus aventuras y desventuras en todos los niveles; vamos, que llegué a saber más de él cuando dejó de ser mi pareja que cuando lo había sido. Que si ahora vive aquí, que si ha dejado tal trabajo para trabajar de esto otro, que si ahora sale con no sé quién, que si tiene el coche tal,… Información que no me interesaba, pero que siempre llegaba hasta mí.

Ahora, lo que nunca podría haber imaginado sería aquel almuerzo surrealista. En una de las visitas que mi hermana hacía al hogar familiar después de haberse independizado, le comentó a mi madre que antes de volver a su casa, le gustaría invitar a comer a su amigo. Mis oídos no podían creerse lo que estaban escuchando; él y yo sentados en la misma mesa!!! No me veía pidiéndole que me pasara el pan o que llenara mi vaso de agua. Increíble, eso es lo que me pareció. Mi padre no opinó y a mi madre, sólo se le ocurrió decir que si me parecía bien a mí, pues entonces que se diera por invitado. Eso no se hace, ninguno de los tres podía dejar que yo decidiera si venía o no a comer con nosotros. Para arreglarlo, mi hermana me comentó que él iba diciendo que no le importaba compartir mantel conmigo, que eran muchos los años que habían pasado y que estaba todo superado. ¿Cómo pretendían todos ellos que me desvinculase tan fácilmente de alguien que nunca ha llegado a desaparecer del todo de mi vida? Aquí es cuando el “señor” orgullo hizo su aparición en la historia. Si él iba presumiendo de madurez y saber estar, yo no iba a ser menos; _“que venga a casa, no me importa”_ y tanto que vino, le faltó tiempo. Él y su mejor sonrisa llegaron dispuestos a disfrutar de un gran festín. Fueron recibidos con palmaditas en la espalda y preguntas de falso interés de mi familia por lo que era de él y su vida en ese instante, todo por hacerle sentirse como en casa. En mí nadie se percató, no se dieron cuenta que me obligaron a saludarle, a poner buena cara, a ser educada cuando lo que tenía era ganas de gritar, ni siquiera vieron como no levanté la vista de mi plato para no tener que encontrarme con su mirada, ni les pareció extraño que me fuera de la mesa antes de que llegara el postre. Una comida sin pies ni cabeza es la que tuve aquel día, otro recuerdo más que hay que añadir a una historia con un pasado intermitente, y, que por lo visto, no tiene fin.