¿Crees en el destino?

Algunos dicen que nacemos bajo un sino que dicta cada paso de nuestro camino. Otros creen que las casualidades forman parte de alegrías y fatalidades. Y el resto piensa que es mejor dar pasos cortos, guardar distancias y ser cautelosos. ¿A quién debo hacer caso para encontrarme con el chico que me tenga preparado el destino?

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[La pintura es un óleo sobre lienzo, que recibe el mismo nombre que la canción de Michael Bublé, del pintor dublinés Frank O'Dea]

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Haven't Met You Yet

I'm not surprised, not everythings lasts

I've broken my heart so many times, I stopped keeping track

Talk myself in, I talk myself out

I get all worked up, then I let myself down

I tried so very hard not to lose it

I came uo with a million excuses

I thought, I thought of every possibility

And I know that we can be so amazing

And, baby, your love is gonna change me

And now I can see every possibility

And somehow I know that it'll all turn out

You'll make me work, so we can work to work it out

And I promise you, kid, I give you so much more than I get

I just haven't met you yet

They say all's fair

In love and war

But I won't need to fight it

We'll get it right and we'll be united

And I know that we can be so amazing

And being in your life is gonna change me

And now I can see every single possibility

And I someday I know it'll turn out

And I'll work to work it out

Promise you, kid, I'll give you more than I get

Than I get, than I get, than I get

Oh, you know it'll turn out

And you'll make me work so we can work to it out

And I promise you, kid, to give so much more than I get

Yeah, I just haven't met you yet

I just haven't met you yet

Oh, promise you, kid

To give so much more than I get

I said love, love, love

Love, love, love, love

(I just haven't met you yet)

Love, love, love, love

Love, love

I just haven't met you yet

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http://www.youtube.com/watch?v=1AJmKkU5POA

Microrrelatos IX

· Cuando 20 minutos son suficientes ·

La esperaba a la salida del trabajo como cada día. En las horas laborales, mientras reponían estantes o atendían a los clientes, no tenían mucho tiempo para estar juntos, a solas; disfrutaban de los descansos o los almuerzos, aunque también les acompañara el resto del equipo. Ese camino de vuelta a casa era la parte del día que más le gustaba a Juan. Esos veinte minutos de trayecto en la línea azul de metro, dirección Puerta del Sur, se había convertido en su momento diario. Así llevaban, 8 meses, 1 semana y 4 días. Hoy, Elisa ya llevaba un poco de retraso, seguro que se retocaba en el aseo para empleados, pero si tardaba algo más habría que esperar al siguiente tren y no podrían hacer el último transbordo. Al fin salió por la puerta de servicio, charlando con otras compañeras de trabajo. Juan le hizo señas, para que ella entendiera que llegaban tarde. Ella se le acercó, y le dijo que podía irse, que había olvidado comentarle que vendría a recogerla su novio. ¿Novio? ¿Qué, cómo, cuándo, quién? Elisa también omitió que su novio, recién llegado del país de origen de ambos, había venido con intención de quedarse para una (larga) temporada si encontraba un empleo. Quizás, ella se lo recomendaría al encargado de la tienda. Cabizbajo, Juan se guardó las manos y su opinión en los bolsillos y se despidió de las chicas con un _'nos vemos mañana'_.

Mircorrelatos VIII

· Lágrimas de cebolla ·

Acababa de remodelar la cocina y Helena pensaba que le había quedado de cine. Barra americana, frigorífico de dos puertas, horno pirolítico y todo un sinfin de detalles. Aquel día se preparaba el almuerzo, el primero después de la costosa remodelación. Mientras cortaba cebolla, lloraba. Podrían haber sido lágrimas de desencanto: estaba rondando los cuarenta y no había tenido mucha suerte sentimentalmente hablando. Jeray la había engañado con una amiga de ambos; Ponti (ya no recordaba ni su nombre) era demasiado mujeriego; Marcos sólo la quiso para lo que la quiso; Pablo fue un abismo de hombre ideal; Luís nunca llegó a ser más que un amigo; Ernesto la decpcionó desmesuradamente y Andrés, su historia con él no sabía ni como calificarla. No lloraba por ninguno de ellos. Su cebolla frita, con huevos y chorizo, también fritos, le iban a sentar de maravilla y sus lágrimas sólo eran causadas por los minuciosos cortes que le hacía a la cebolla.