Microrrelatos VII

· La pregunta más acertada ·

Edu y María habían sido pareja durante un par de años, y al menos hacía otro par que habían roto. A pesar de lo mal que acabaron y del tiempo transcurrido ella no le negó el saludo. En seguida el exnovio comenzó a hacer preguntas incómodas _ ¿Estás con alguien? ¿Te has acordado de mí en estos años? _. María no emitió respuesta para la primera de las cuestiones, pero a la segunda contestó _ En este tiempo he recordado al Edu atento y cariñoso que se adelantaba a todos mis movimientos y adivinaba lo que yo quería, sin embargo, tampoco he olvidao a ese Edu que un día dejó de quererme, le incomodaba pasar tiempo conmigo y terminó engañándome con una rubia con la que tuvo que pasar toda una noche en urgencias para tomar la píldora del día después... Lo sé porque la gente se encargaba de contarme que te veían por aquí y por allí a pesar de no ser asunto mío _. Él, sin saber qué decir consiguió balbucear _ Lo siento, un chisme siempre se dispara en la boca del curioso _. María añadió _ No te preocupes. La próxima vez que nos encontremos, tú sólo realiza una pregunta más apropiada _. Curioso, Edu preguntó _ ¿Y cuál sería? _. María esbozó una sonrisa y dijo _ Deberías preguntarme si te he echado de menos y entonces la respuesta hubiera sido un rotundo NO y ya nos habríamos hasta despedido _.

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OS DESEO FELICES FIESTAS Y ESPERO DE TODO CORAZÓN QUE EL 2011 OS TENGA RESEVARDAS MARAVILLOSAS SORPRESAS Y ALEGRÍAS.

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Microrrelatos VI

Un sueño (in)confesable

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Sueño con un vampiro. Cada noche al cerrar los ojos veo lugares lejanos, me encuentro con parientes no-vivos o imaginao planes de futuro, pero al vencerme el cansancio aparece él. Nunca me muerde, ya viene alimentado, aunque le gusta pasear sus fríos dedos por mi cuello y jugar con mi pelo. Mientras descansa sobre mi pecho, me pide que le describa los amaneceres que hace siglos que no contempla. Se maravilla cuando abro los ojos de par en par y le pregunto por qué me visita. _'Hace años que dejabas tu ventana abierta y te acostabas después de invitarnos'_ contesta el vampiro._'Pues bien, podría haber sido otro, sin embargo, fui yo el que entró aceptanto tu invitación'_ añade sin dejar de pasar sus dedos entre el pelo que siempre llevo suelto cuando estoy durmiendo.

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Microrrelatos V

· Su amor verdadero ·

Había tenido relación con cinco ó seis chicos, quizás diez, hubo un momento en que dejó de contarlos. Fue mientras se veía con el último cuando le entraron unas ganas enormes de ser madre. Con trabajo estable y edad adecuada no había nada que pudiera impedirle tomar la decisión. Lógicamente, el progenitor no quiso saber nada del asunto, pero no importaba, seguiría adelante sola, como siempre. Durante el embarazo prefirió que no le desvelaran el sexo del bebé que esperaba y entre náuseas, ecografías, visitas a la matrona, ácido fólico y pintar la habitación de amarillo pastel no tuvo tiempo de querer averiguarlo.Rompió aguas un trece de diciembre, sus amigos José y Lucía la llevaron al hospital. Después de tres horas de parto natural, sin epidural, la dieron a su bebé. La primera vez que tuvo a Eric en sus brazos fue cuando supo que él sería, de ahí en adelante, su único amor verdadero.

Microrrelatos IV

· Tu pijama, Adrián ·

Adrián, llevo puesto el pijama que me regalate; sí ese que estrené en el viaje a Dublín. No sería la primera vez que dormiríamos juntos, pero sí la que más cercana me sentí a ti. Aquella noche, al meterme en la cama, me encontré contigo, vi una blanca piel que me esperaba. Tu vello se erizaba al contacto de mis manos. Olías a recién duchado. Me acerqué al pecho y bajo la dermis pude oír tu corazón a mil por hora. Tuve que probarte. Al principio salado, luego dulce. Te desgusté durante más de tres horas, hasta que me venció la extenuación. Mi pijama estaba tirado en el suelo; no recuerdo el instante en que me lo quitaste, pero guardo en mi memoria lo que me dijiste antes de quedarnos dormidos _'Quédate desnuda. Durmámonos así. Es el mejor pijama que pueda existir'_.

Microrrelatos III

· El olor de la mañana ·

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El café recién hecho de doña Elvira me transporta desde la cama hasta el alféizar para abrir la ventana de par en par. Entran en la habitación los aromas de pan del día y bollos tiernos de la panadería que hay a la vuelta de la esquina; los tufillos de los pañales usados del bebé del tercero; los olores del exterior a tubos de escape y perfumes baratos de imitación que camuflan el sudor del estrés. Huele a vida que comienza, a rutina de vecindario, a gente que acaba de despertarse o empieza su día a día. Tú aún duermes. Cierro la ventana. Me acerco de nuevo a la cama, me inclino y te olfateo; primero el pelo, luego la espalda. Ese es el bálsamo que más me gusta. Por más esencias que se cuelen por las rendijas, yo me deleito oliéndote a ti. Eres mi olor favorito de la mañana.

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Microrrelatos II

· Mucho teatro ·

Estaba acostumbrada a ser una simple espectadora de su propia vida. Su lugar estaba casi siempre entre bambalinas, nunca en el escenario. Los papeles principales se los llevaban las más inteligentes o las más guapas, y a ella, entonces, le tocaba emocionarse, reírse, abatirse, sorprenderse, y aplaudir la comedia o la tragedia [según el día] sentada entre el público. Detrás del escenario o confundida con el resto en el patio de butacas, estaba condenada a estar sin relevancia en su particular función hasta que apareció Samuel. Con él todo fue distinto durante un tiempo. Juntos consiguieron que ella fuera protagonista de importantes escenas y elocuentes diálogos... Un día la gala se terminó. Ella volvió dónde le correspondía, a ver sin participar, a escuchar sin opinar. Resignada, sabía que en su vida había mucho teatro y que, como en la canción, 'el espectáculo debía continuar'.

Microrrelatos I

· Inmóvil ·

Abre los ojos y sobre su cara una sábana blanca. Transcurren como diez o quince minutos hasta que alguien se la quita. _'¿Es éste el fiambre del contenedor? Una pena, estaba hasta buena_ pregunta un hombrecillo de aspecto desagradable, peludo, desaliñado y con gafas. _'Respeta el cadáver, antes de estar muerta fue una persona'_ contesta una muchacha algo seria, próxima a la edad de la que está tumbada en la mesa de autopsia, aunque algo más delgada. Grabadora en mano, la doctora empieza a describir el estado de la chica difunta y ésta, sin que nadie le oiga, grita _'¡Sigo viva! ¡Por favor, oídme! ¡Puedo veros! ¡Algo me mantiene inmóvil!_. _'Traumatismo craneal, sin duda'_ prosigue la licenciada en medicina _'causado por algún objeto de gran tamaño y peso'_.

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Vidas curiosas IX

¿No habéis jugado nunca a las palabras encadenadas? El juego es fácil. Alguien te dice una palabra y tú tienes que contestar con lo primero que se te pasa por la cabeza, el siguiente con lo que se le ocurre con tu respuesta y así hasta acabar los turnos. En ocasiones, el resultado es una cadena de palabras bastante divertida. Por ejemplo, si me dijesen 'verde' pensaría en bosque; con bosque diría 'Sherwood'; a 'Sherwood' le añadiría 'Robin Hood'; con 'Robin' lo primero que me vendría a la cabeza sería 'malla' y el resultado final de la cadena... ¿Quién sería? ¿Quién tiene el honor de haber sido la persona a la que mejor le han sentado unas mallas verdes y se ha paseado por los bosques de Sherwood siendo el Robin Hood más original de todos los tiempos? Sin duda, Errol Flynn.

En la semana que hoy termina se han cumplido 51 años de la desaparición de este actor, cuya vida estuvo rodeada de eventos que, si no se pueden considerar curiosos, fueron bastante escandalosos.

El 20 de junio de 1909, en el seno de una familia acomodada, vino al mundo Errol Leslie Thomson Flynn en la antigua cuidad de Hobartown (hoy, simplemente Howart), capital del estado insular de Tasmania (Australia). Nunca fue un niño disciplinado y lo expulsaron de todos los colegios australianos y británicos a los que asistió [tras ser expulsado de Eton College (Londres), terminó estudiando en París]. Su carácter de vividor bohemio, aventurero e impulsivo se desarrolló aún más en su adolescencia. Gran aficionado a los deportes, en 1928 pudo haber representado a su país en la modalidad de boxeo para los Juegos Olímpicos de Ámsterdam, pero como la disciplina era algo que nunca había podido hacer liga con él, reusó la propuesta. Por un tiempo trabajó como secretario marítimo de Australia, sin embargo, viajar por el mundo como cazafortunas era algo que le atraía mucho más. De esta forma, tuvo que buscar empleos como pescador, mozo, capador de reses, friegaplatos, boxeador profesional, fontanero, supervisor de una plantación de tabaco o buscador de oro para subsistir. Su espíritu intrépido le llevó también a probar suerte en el teatro. Su apariencia y su porte atlético llamaron la atención de un productor australiano que le dio la oportunidad de aparecer en su primera película, el drama 'In the Wake of the Bounty' (Charles Chauvel, 1933). Este trabajo entusiasmó tanto a Errol que decidió mejorar sus dotes interpretativas en la compañía británica Northampton Repertory. No pasó mucho tiempo hasta que un cazatalentos de la Warner Bros se fijó en la histriónica personalidad y los innegables atributos físicos de aquel atractivo joven. Su debut en tierras californianas, 'Capitán Blodd [Captain Blood]' (Michael Curtiz, 1935) formaría un exitoso trío cinematográfico entre el actor, el director y su compañera de reparto, Olivia de Havilland, para el género de acción/aventuras. Otros títulos de los tres juntos: 'La carga de la brigada ligera [The Charge of the Light Brigade]' (1936), 'Robin de los bosques [The Adventures of Robin Hood]' (1938), 'Dodge, cuidad sin ley [Dodge City]' (1939), 'La vida privada de Elizabeth y Essex [The Private Life of Elizabeth and Essex]' (1939) & 'Camino de Santa Fe' [Santa Fe Trail] (1940).

El galán y héroe de la pantalla fue protagonista de bastantes enfados y envidias entre bastidores a causa de su desbordante y desafiante personalidad. En una ocasión llegó a declarar que 'en Hollywood tienen mucho respeto por los muertos y ninguno por los vivos'. Aficionado al alcohol, las drogas y las mujeres, llegó a admitir que le gustaba el whisky viejo y las mujeres jóvenes. El año 1942 marcó un antes y un después para Errol Flynn. Fue acusado de estupro, juzgado en un escandaloso juicio y absuelto de los cargos de violación a las jóvenes y menores Betty Hansen y Peggy Satterlee, cuyas dudosas reputaciones fueron la mejor defensa del actor ante un jurado popular.

Su corazón, más grande de lo normal, le impidió participar en la 2ª Guerra Mundial y el actor prosiguió su prolífica carrera, en su mayoría, con papeles de héroes. Más títulos de su filmografía: 'El príncipe y el mendigo [The Prince and the Pauper' (William Keighley, 1937), 'The Dawn Patrol' (Edmund Goulding, 1938), 'Las hermanas [The Sisters]' (Anatole Litvak, 1938), 'Oro, amor y sangre [Virginia City]' (M. Curtiz, 1940), 'The Sea Hawk' (M. Curtiz, 1940), 'Murieron con las botas puestas [They Died with Their Boots On]' (Raoul Walsh, 1941), 'Jornada desesperada [Desperate Journey]' (R. Walsh, 1942), 'Gentleman Jim' (R. Walsh, 1942), 'Persecución en el Norte [Northern Pursuit]' (R. Walsh, 1943), 'Al filo de la oscuridad [Edge of Darkness]' (Lewis Milestone, 1943), 'Gloria incierta [Uncertain Glory]' (R. Walsh, 1944), 'San Antonio' (David Butler, 1945), 'Objetivo: Biemania [Objective, Burma!]' (R. Walsh, 1945), 'Río de plata [Silver River]' (R. Walsh, 1948), 'El burlador de Castilla [The Adventures of Don Juan]' (Vincent Sherman, 1948), 'Montana' (Ray Enright, 1950), 'Cerco de fuego' (W. Keighley, 1950) 'Kim de la India [Kim]' (Victor Saville, 1950), 'La isla de los corsarios [Against All Flags]' (George Sherman, 1952), 'El señor de Ballantry [The Master of Ballantree]' (W. Keighley, 1953), 'Fiesta [adaptación de la novela de E. Hemingway The Sun also Rises]' (Henry King, 1957), 'Noche en la Habana [The Big Boodle]' (Richard Wilson, 1957), 'Las raíces del cielo [The Roots of Heaven]' (John Huston, 1958) y 'Cuban Rebel Girls' (Barry Mahon, 1959). En su última película, un documental que él mismo produciría y dirigiría, 'The Truth About Fidel Castro Revolution' (1959) muestra la realidad cubana de finales de los 50, con tintes pro-castristas y, sobre todo, una prueba más de alguien que siempre hizo lo que quiso, cuando quiso y con quién quiso. Errol convertido en intrépido reportero, mientras que en la vida real tenía cientos de acreedores y los excesos hacía mucho que dejaban sus huellas.

En el terreno personal se casó en tres ocasiones (con las también actrices Lili Damita, Nora Eddington y Patrice Wymore) y tuvo cuatro hijos: los malogrados Sean [31 de mayo de 1941, Los Ángeles - 6 de abril de 1970, Camboya; actor y periodista, que desapareció mientras trabajaba como reportero durante la Guerra de Vietnam] y Arnella [25 de diciembre de 1953, Roma - 1998, Jamaica; modelo, metida en el mundo de las drogas, que se casó con el fotógrafo Carl Stoecker y fue madre de Luke en 1976], & Deirdre [10 de enero de 1945, México Distrito Federal; diseñadora] y Rory [marzo de 1947, fotógrafa, autora de una biografía sobre el lado amable de su padre y madre del también actor Sean Flynn _14 de julio de 1989, Los Ángeles, conocido por su papel en la serie 'Zoey 101'_].

Pasó los últimos meses de vida embarcado en su más preciado tesoro, su yate 'Zaca' (que Orson Wells le había pedido prestado para 'La dama de Shangai', 1948) hasta que las deudas le obligaron a negociar su venta. Obtuvo la oferta de un magnate canadiense y cuando llegó a la costa de Vancouver [14 de octubre de 1959], sufrió un ataque al corazón que acabaría con la vida del aventurero.

Fue su hija Rory, la que escribió que su padre 'nunca recibió el reconocimiento de sus compañeros, que no asistió a una ceremonia en su honor y que jamás fue nominado (...) Sin embargo, su carrera, que definió un arquetipo masculino concreto, al dejar siempre su toque en sus películas, de hecho, creó una serie de virtudes viriles que aún hoy en día son materia de muchos sueños'. http://www.inlinkeflynn.com/flynn.html

Sumergidos

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Los caminos de ida y vuelta que he braceado en los últimos meses me han hecho formular una teoría sobre el amor. Este singular conjunto de sentimientos somete a dos personas a un estado de total euforia, en el cuál los implicados piensan "qué 'happy' que es todo a nuestro alrededor, cari" y les da lo mismo ir en contra de la opinión ajena. Esta fase de enamoramiento [ridículo] que, para bien o para mal, conocemos todos, es como una piscina; sí, habéis leído bien, estoy comparando al amor con una piscina. En el borde de la misma tenemos a los tortolitos, predispuestos a lanzarse de cabeza si fuese necesario, directos a ese estado pasional, sin pensar en las consecuencias que les va a traer ese salto [triple mortal].

Una vez que se han zambullido y están dentro del agua, sus huesos comenzarán a calarse, sus ropas a empaparse y sus pieles, sus pelos, sus uñas, sus pestañas... Todo estará mojado en cuestión de micro-segundos. Están enamorados y les supone muy poco que desde la superficie de la piscina les griten que no hay que estar tanto tiempo en el agua o que si se han metido de lleno después de comer se les va a cortar la digestión. Esos consejos no les afectan ni lo más mínimo. Flotan en esa nube de agua y lo demás no importa.

Sin soltarse de las manos hacen largos de un extremo a otro de la piscina. Recorren cada esquina del depósito acuático, aguantando todo el tiempo la respiración, llenando los pulmones de un aire cada vez más viciado, cada vez más asfixiante. Nadar en la piscina del amor es lo que más les gusta y si están enamorados de verdad no permiten que nadie más se sumerja en esas aguas. Sin embargo, llega un momento en el que la falta de oxígeno es notada en el cerebro y comienzan las náuseas, la vista se distorsiona y entran unas ganas [desesperadas] por querer salir a la superficie lo antes posible. Ese es el instante en el que uno de los dos _sí, siempre es uno es el que decide salir y el otro el que intenta por todos los medios que sigan sumergidos_ se asfixia, sabe que no puede respirar debajo del agua y emprende el camino hacia la zona exterior de la piscina. Cuando esto sucede, no hay nada, ni amor posible que le someta a bucear por más tiempo. Tras el chapuzón originario se ahogaron todos sus sentimientos iniciales y su prioridad es emerger, cueste lo que cueste [aunque el precio sea hacer daño al ser que has querido].

La otra parte de la ecuación se queda sola en la piscina, ya no tiene a nadie con quién nadar, permanece allí, sin rumbo. Existen ocasiones en las que alguien, desde fuera, le tiende la mano y le intenta ayudar a salir, pero en la mayoría de los casos, la pena, la incertidumbre, el dolor no hacen más que permitir que se hunda más y más. En intentos exasperados de hacer volver a su pareja, desde dentro, emplea su último aliento en hacer una llamada de socorro a la persona amada. Las burbujas, de lo que antes era un dulce agua, son señal directa que necesita aire nuevo, pero no se quiere dar cuenta; prefiere morir y que le recojan flotando cabeza abajo en la superficie.

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Hubo un tiempo, en estos meses pasados en los que las miles de pompas de aire que se formaron a mi alrededor ni me dejaban ver ni me permitían pensar con claridad. Me empeñaba en seguir sumergida en la piscina, así el llanto se haría inapreciable. Por suerte, las manos que me brindaron ayuda fueron constantes y no desaparecieron del borde de la piscina. Conseguí agarrarme, las sujeté con todas mis fuerzas y ellas me dieron el empuje necesario para querer tomar aire nuevo en la superficie. Ahora floto en esa piscina. No salí a secarme porque me cuesta dejar de querer al que se marchó antes que yo y, por supuesto, aunque ya no vaya a ser con él, no quiero renunciar a nadar en esta piscina. Seguro que existe algún chico valiente, con el suficiente coraje como para tomar aire profundamente y con ansias de sumergirse para hacer unos incansables largos conmigo. El problema, aún no lo conocí, pero mientras llega, aquí sigo con el cuerpo sumergido y la cabeza atrapando aire fresco.

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[Las imágenes son del pintor californiano Eric Zener; si queréis ver más cuadros suyos aquí os dejo un enlace: http://ericzener.com/]

La historia del chico mono y la chica listilla

Josué tenía una sonrisa maravillosa; toda aquella persona que tenía la suerte de verle sonreír difícilmente podía escapar a sus encantos y ya no dejaba de pensar que él era un chico bastante mono. Marina era cristalina como el agua, pero tímida a la hora de actuar en cuestión de relaciones. Esa falta de decisión la camuflaba con su inteligencia y su capacidad de observación. De ella pensaban que era tan listilla como una ardilla.

Ambos coincidieron en una fiesta a la que fueron invitados por separado; no se conocían de antes. La música sonaba y cada uno bailaba en un rincón con sus respectivos amigos. Desde la distancia, la llamativa sonrisa de Josué no se le escapó a la avispada Marina. En un momento de la noche, Josué decidió acercarse al lugar dónde bailaban ella y sus amigos. Educadamente se presentó al grupo completo, pero estaba claro quién era la persona que le interesaba, la discreta Marina, que se mantenía en un segundo plano dejando que fueran sus amigas las que disfrutaran de la risas del chico simpático. Como pudo, Josué sorteó a todas aquella encantadoras damas para acortar distancias con la chica vestida como el mar azul. A ella le mostró la mejor sonrisa de toda su amplia colección y claro, Marina no pudo ser indiferente. _'Me gustas chica lista'_ le comentó Josué a Marina. _'En cuanto te he visto me he dicho que eras un chico muy mono'_ le contestó ella. Hablaron mucho rato, tanto que llegó un momento en el que hacía tiempo que todos habían dejado de bailar y la música había cesado. Decidieron continuar tan entretenida charla fuera del local. Los amigos se despidieron y la pareja prosiguió con su conversación... Los temas le duraron 1.180 días. Después, Josué perdió su encantadora sonrisa de chico mono y Marina descuidó su perspicacia de chica listilla.

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Cambios semánticos IV

Tenía yo ganas de continuar con esta serie de posts, así que prosiguiendo con los cambios en mitología, hoy tocan:

NINFA Una de las numerosas deidades menores o espíritus representados con hermosas damiselas que personifican rasgos de la naturaleza como los árboles, el agua (ríos, lagos y mares) y montañas. Algunos nombres de las ninfas más conocidas: Dafne, Tetis, Calipso y Eco.

Origen Del término griego 'numphe = prometida' y el latino 'nympha (de 'nubere = para contraer matrimonio')'. En inglés medio era 'nimphe', que terminó evolucionando a 'nymph'.

Cambios (1) Metáforas: (1.a) Muchacha, especialmente una muy hermosa [el uso del significado como mujer joven y guapa comenzó en el siglo XVI] y (1.b) Mujer seductiva y y de voluptuosa características físicas. (2) Metonimias: (2.a) Semi-divinidad femenina [siglo XIV]; (2.b) Ninfa significa chica entre 10 y 14 años dotada con un extremo atractivo sexual y (2.c) Ninfomanía es el término médico para la condición en la que una persona, hombre o mujer, siente la necesidad de tener sexo con bastante frecuencia. (3) Etimología, similitud en el nombre: La forma de la larva de ciertos insectos como los saltamontes, libélulas o las moscas, que normalmente se parecen a la foma adulta pero son mucho más pequeñas y aún les queda desarrollar las alas [siglo XVI].

Referencias literarias (A) En poesía latina, literarura románica e historias ancestrales y tradicionales de la cultura clásica griega. (B) Vladimir Nabokov (1899-1977), escritor ruso y nacionalizado americano que hizo algunas caracterizaciones y transformaciones del significado de ninfa en su novela Lolita (1955). En el capítulo 11, uno de los personajes, Humbert Humbert, tiene un diario dónde él escribió: "Lolita is a butterfly and he is a spider whose net is extended around the house" [Una araña es el peor enemigo de una mariposa, así que desde el principio hasta el final, en esta novela, Lolita es comparada con una frágil mariposa convertida en presa = objeto de deseo del sátiro/predador. Nabokov creó la palabra 'nymphet' para hacer referencia a un ser mitológico sin deseo sexual o crisálida de un mariposa que está por transformarse, ya que el autor consideró que Lolita era la niña que se tenía que convertir en mujer].

Otras lenguas Holandés = 'nimf', francés ='numphe', alemán = 'Nymphe' e italo-portugués 'ninfa'.

ODISEA Poema épico griego, atribuído a Homero, en el que se describe el viaje de Odiseo, héroe y rey de Ítaca, líder de los griegos en la guerra de Troya, que consiguió regresar a casa después de 10 años deambulando por mares y tierras inhóspitas (= Ulises).

Origen En griego 'Odusseia' y en latín 'Odyssea'.

Cambios (1) Etimología: (1.a) Space Odysseys (Serie de ciencia ficción formada por 2 películas de Stanley Kubrick y Peter Hayms y 4 novelas de Arthur C. Clarke); (1.b) Canal de televisión por cable que luego pasó a convertirse en el canal Hullmark. (2) Metonimias: (2.a) Videojuego de las consolas Magmnavox, (2.b) USS Odyssey = galaxia que se encuentra en el universo imaginario de Star Trek y (2.c) Odysseus = Cráter de la luna. (3) Metáfora: Viaje largo, lleno de aventuras y eventos tanto emocionantes como peligrosos; su uso se ha transferido del nombre del poema de Homero [siglo XIX].

PHOENIX (AVE FÉNIX) Pájaro, de la tradición egipcia, que vivió en el desierto de Arabia durante 500 años para acabar consumiéndose por su propia combustión y, de la misma manera, resurgir de sus cenizas.

Origen Griego 'phoînix', latín 'phoenix', inglés antiguo 'fenix' e inglés medio 'fénix'.

Cambios (1) Etimología, similitud en el nombre: persona o cosa de belleza/calidad son igual = ser un dechado de virtudes. (2) Metonimia: (2.a) Por descubrimiento constelación en el hemisferio sur; (2.b) Por relación temporal, Phoenician = materia oscurecida en tonos púrpuras relacionada con el color rojo o la sangre y (2.c) Apellido de unos hermanos Joaquin y River, conocidos por sus trabajos como actores.

Otras lenguas Holandés = 'feniks', francés 'phénix', alemán 'Phönix', italiano 'fenice' y portugués = 'fènix'.

Los idiomas que hablo

Lo siento por aquellos que por un momento habéis llegado a pensar que me conocéis y, en consecuencia, creéis que domino el español, el inglés y el francés; además de chapurrear el italiano. Cierto es que, con el español no suelo tener problemas por ser mi lengua materna; aunque ésto de ser andaluza y filóloga me ha traído alguna que otra discusión lingüística con todos aquellos defensores del castellano perfecto, correcto, apostólico y románico, que para empezar es un acento y no un idioma, pero esa es otra historia que ya luché en otras batallas (siempre ganadas, todo hay que decirlo). Los otros dos idiomas que he conseguido aprender, con un poco de estudios de listados de vocabulario y actividades de 'role-play', son la sátira y la ironía. No es que lo diga yo, es que me lo dicen los demás: soy mordaz con mis comentarios, burlona con el tono empleado, aguda cuando razono, poco sutil en mis opiniones e hiriente en mis conclusiones. ¿Te atreves a hablar conmigo? Seguro que con más de uno/a me podría comunicar a la perfección, puesto que no soy la única que domina esos 'idiomas' a la perfección.

*Está a punto de comenzar una nueva semana, así que disfrutad cada segundo de ella*

Esa cosa llamada 'amor'

No quiero saber nada, absolutamente nada de esa cosa llamada 'amor'. Debo concretar, no quiero saber nada, absolutamente nada de ese 'amor' de enamorados que es de lo más bonito que nos puede pasar siempre que sea correspondido. El 'amor' de la familia y el 'amor' de los verdaderos amigos no los querré lejos nunca porque esos 'amores' no duelen.

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El otro 'amor' aún duele demasiado. Entró en mi alma, y al irse dejó un hueco enorme que, con mi día a día, intento rellenar. De vez en cuando, ese pasado reciente vuelve a golpear mi ventana con fuerza e intenta forzar las puertas. Como soy precavida, a las ventanas les puse pestillos y a la madera cerrojos. Pero él pretende irrumpir mi calma por las malas, haciendo daño de nuevo. No me puedo permitir el lujo de volver a dejarle entrar. Por muy buenos momentos que haya vivido cuando lo tuve cerca, esos no compensan el después y mucho menos el ahora. Quiero pedirle que me deje, que no me llame, que no me recuerde, que no me piense, que no me sueñe... Que me olvide. Será lo mejor para él, será lo mejor para ambos; pero, ¿de dónde saco las fuerzas para llevar a cabo tales peticiones? Mi raciocinio y mi corazón van por separado. El primero sabe lo que me conviene aunque no lo puede poner en práctica y el segundo es un órgano de trapo, remendado en sus extremos, delicado en su interior... Cosa llamada 'amor', despréndete de mí, renuncia de una vez y deja de jugar conmigo.

Al menos...

· Si tanto siento cada mínimo seísmo, al menos, que suene la música para bailar y así tendrá algún sentido el movimiento bajo mis pies.

· Como está claro que no hay lugar para mí; al menos, que esos paraderos desconocidos presenten paisajes de ensueño.

· Cuando pienso que algo ya no puede ir peor, va y empeora; al menos, por esa extraña ley del yin-yan en la que muchos creen debería haber una posibilidad de mejora.

· Ya que no puedo parar de llorar, al menos; que sea porque a mi vida logra llegar alguna alegría tan inesperada que me provoque algo parecido al llanto.

· A pesar de dar todo lo que soy y ser todo lo que doy recibo poco a cambio; al menos, bien se me podrían ahorrar los desengaños.

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Déjalo en mis manos

Coge mi mano, siempre tendida la tuviste

pero no la viste.

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Agárrala fuerte, no la sueltes,

corres el riesgo de otra vez perderte.

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Enlaza tus dedos con los míos

y poco a poco desaparecerá tu hastío.

* * *

Aprieta con fuerza, no temas.

Este apretón merecerá la pena.

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MRM'10

120 días después

Mi vida se ha puesto del derecho y del revés demasiadas veces en las últimas semanas y por eso no he podido hacer muchas de las cosas que siempre me han gustado como escribir o leer vuestros blogs. Tengo, en exceso, cuentas pendientes para las que no sé si estoy preparada, pero al mismo tiempo, me entreno para reemprender mi vida, allí dónde la perdí y por el camino he retomado viejos hobbies como el de dibujar. Si poco a poco todo se vuelve a colocar en su sitio, pronto volveré a ser la misma Petardy de siempre. 'Bichito' malo nunca muere :D

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Crea tu insignia

Dice el poeta Arjona (I)

'El amor sin libertad dura lo que un estornudo'

Yo añado: a mí con ellas, me duró lo que medio.

* No pedía mucho, sólo que me quisieran la mitad, tan sólo la mitad, de lo que yo estaba queriendo. Mentiras, es lo único que recibía a cambio. Ahora no quiero nada, bueno sí: quiero deleitarme con mi libertad, tener un cielo que no se caiga sobre mí y encontrarme un suelo firme para caminar. Libres o esclavos, disfrutad cada segundo del fin de semana *

Cambio de aires

Lo pequeño está de moda

Pequeña, chiqui, cookie, peke son algunos de los apelativos a los que estoy acostumbrada a contestar cuando alguien de mi entorno cercano me llama o quiere que le preste atención y no hace uso de mi nombre de pila. Ese hábito que tienen en lugar de molestar, me resulta hasta gracioso, porque me parece muy curioso que aunque todos tengamos un nombre, siempre habrá gente que prefiera llamarnos de otra manera. Éste es el caso de un chico al que he conocido no hace mucho. Me contaba, hace poco, cosas sobre él, sus trabajos anteriores, lo que le gustaba, en qué mostraba más interés... Cuando se cansó de hablar, decidió preguntarme a mí. No le dije gran cosa, no soy de las que cuenta mucho a la gente que no me conoce de nada, pero sí que le comenté algo sobre el trabajo y lo agotada que terminaba cada día. Él me dijo que era lógico, ya que me implicaba mucho. _'Pareces una más de ellos, es divertido pasar por tu aula y buscarte entre los alumnos jugando, animándolos, como una más'_ fueron las palabras exactas. _'No tengo la culpa de parecer tan pequeña, la naturaleza se olvidó de darme un par de centímetros más'_ le contesté; a lo que él respondió, _'¿No sabes que lo pequeño está de moda? Además, quiero que sepas que tú eres una pequeña gran persona'_. No supe que decirle, simplemente sonreí; luego, devolviéndome el mismo gesto, él añadió, _'Me encanta esa sonrisa que tienes, tiny girl'.

http://www.youtube.com/watch?v=kqsJlIFFy0Q

Pronto, muy prontito

Ufffffff!!! He llevado un ritmo en las 4 últimas semanas que para mí se quedan. Hasta que no termine con el asunto de las oposiciones tengo que estar compaginando estudios con clases, trabajo y vida social, así no me queda tiempo para el blog!!! Voy a todas partes corriendo y con más prisas que un cangrejo en patines y cuesta abajo; a eso hay que sumarle que ya hace muy buen tiempo por mi tierra y que el calor no invita a hacer muchas cosas. Tengo preparado un post, al que he de darle los últimos retoques, y también tengo que dar a conocer la imagen galardonada con el 'espíritu de Oz' del trimestre mayo-junio-julio. Tendréis todo ésto en breve, cuando me adapte del todo a esta vida loca que llevo, os lo prometo.

Un beso gigante para que os dure todo el fin de semana... Muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuaca!!!

Adornando mi pelo con flores

Me sentía muy afortunada cuando estuve enamorada de mi mejor amigo. Fui feliz, como no lo había sido en mucho tiempo. Se terminó, nada dura eternamente, pero es posible que la diosa Fortuna vuelva a acordarse de mí ahora que he conseguido desenredar mi pelo. Ni los recientes acontecimientos, ni el llanto, ni el viento consiguieron engreñarme del todo... Escogí las últimas flores de la primavera para adornarme... Y esta canción, después de todo, me gusta más si cabe la posibilidad. Creí que era de hielo, pero me encantó volver a derretirme.

'Lucky'

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http://youtube.com/watch?v=acvIVA9-FMQ

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Do you hear me? I'm talking to you

Across the water, across the the deep blue ocean

Under the open sky, oh my, baby I'm trying

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Boy I hear you in my dreams

I feel your whisper across the sea

I keep you with me in my heart

You make it easier when life gets hard

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Chorus: I'm lucky I'm in love with my best friend

Lucky to have been where I have been

Lucky to be coming home again/someday

Ooh ooh ooh

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They don't know how long it takes

Waiting for a love like this

Every time we say goodbye

I wish we had one more kiss

I'll wait for you I promise you, I will

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Chorus (x2)

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And so I'm sailing through the sea

To an island where we'll meet

You'll hear the music fill the air

I'll put a flower in your hair

* * *

Though the breezes though trees

Move so pretty you're all I see

As the world keeps spinning 'round

You hold me right here, right now

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Chorus (x2)

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El maravilloso mundo de Oz (V)

Mayo, junio y julio, trimestre que representarán una de las dos imágenes que os muestro. En esta ocasión la fuente creadora de la primera es desconocida y la segunda ha sido creada por Tang de Mango; puede que tengan el mismo origen y compartan pinceles, o es posible que no tengan el mismo dibujante en común. En lo que sí que se parecen es en la técnica: la acuarela. Las he elegido porque así me llevo sintiendo yo desde hace unas semanas. Soy como un lienzo por terminar, y mientras un artista imaginario decide qué hacer conmigo, da pinceladas que parecen crear algo, que simulan tener líneas y márgenes definidos. No ve nada con claridad, por lo que moja el pincel en agua y luego se emborrona todo con la ayuda del líquido elemento... Aún queda mucho por delimitar en mí. Ayudadme o no a encontrar ese espíritu de Oz, pero que sepáis que para encontrarlo, en esta ocasión, vuestras opiniones también cuentan.

La imagen que representa a Dorothy: niña asustadiza que se esconde debajo de su propio disfraz de inocencia. La timidez asoma por cada poro de su piel y con ella arrastra trazos de simpleza e ingenuidad. Es el blanco perfecto para 'monos alados' dispuestos a engañarla y/o decepcionarla cuando menos se lo espere.Me gusta el toque infantil que la ropa (vestido+calcetines largos+sabrinas) le da a la chica de la lámina. No me gusta la mancha que le difuna el rostro; puede interpretarse como que la niña que viajó hasta Oz no era sincera, que tenía un lado oscuro y precisamente, no he conocido a nadie más clara y pura que Dorita (sin apellido) de Kansas. Sabía lo que quería y lo decía: 'no hay nada como el hogar' [y por añadidura, no hay nada como los que viven en tu hogar: la familia].

Imagen que representa a Elphaba: una bruja que oculta su rostro no es muy de fiar, ¿no? No se le ve ni 1/3 de piel, todo queda debajo de la túnica y del sombrero. Tiene un aire de misterio que incita a querer saber más sobre cómo es y qué hace. "La curiosidad mató al gato", pero me consta que las brujas tienen gatos por mascotas. Lo que más me gusta es el juego-óptico que crean las tonalidades verdes. Casi siempe se muestra la típica imagen de la bruja de piel verde pero con vestimenta negra; en esta ocasión la bruja es totalmente verde. También me gusta que la imagen esté definida arriba y se difumine a los pies de la figura, como si fuera el avance del trágico final de Elpahaba: derretida por el agua. No me gusta que no se le vean bien los rasgos de la cara. Como dice el dicho popular, "la cara es el espejo del alma" y a ella no se le ve más allá de la barbilla... ¿Será que las brujas no tienen alma?

Creo en las hadas, no en los cuentos

No han sido los años, que he ido cumpliendo, sino los desengaños, que he ido teniendo y que me han ido sucediendo, los que han conseguido que deje de creer en los cuentos de hadas. En este momento, más que nunca, sé que son historias para niñas ingenuas que defienden absurdas supociones en tierras lejanas plagadas de princesas encantadas a las que hay que rescatar, príncipes valientes a los que hay que admirar, rudos gigantes a los que hay que temer, ogros verdes a los que hay que evitar, gnomos mágicos a los que hay que buscar y sapos viscosos a los que hay que besar... ¡Cosas de crías! Ahora, yo veo estos relatos como los ve el artista Jeffrey Thomas en su colección "Twisted Princesses", bajo un prisma algo menos retorcido, pero igual de acertado y acorde con la realidad: las princesas de carne y hueso, no somos ni buenas, ni bonitas y, por supuesto, no somos nada encantadoras. Tenemos gustos caros, malos modales, ni idea de protocolo, llegamos tarde a los bailes, somos independientes, vestimos como queremos, decimos lo que nos viene en gana y sabemos lo que queremos en la vida: ¡vivirla! ¡Qué sólo vamos a estar en ella dos días!

Alicia

Ariel

Aurora

Bella

Blancanieves

Cenicienta

Jane

Jasmine

Megara

Mulán

Pocahontas